رواق قصيدة النثر

يَقُولُونَ: فِي الشَّامِ مَهْدُ الجَمَالِ، فَقُلْتُ: بَلْ هِيَ الجَمَالُ إِذَا تَجَلَّى فِي ٱمْرَأَةٍ. وَعَلَى خَدَّيْهَا يَغْفُو الحَنَانُ، وَفِي عَيْنَيْهَا الدِّمَشْقِيَّةِ يُرْسَمُ الحُسْنُ وَالفِتْنَةُ. فَيَضِيعُ الزَّمَانُ إِذَا ٱبْتَسَمَتْ، وَتَصِيرُ اللَّحْظَةُ نَبْضَ قُرْبَى وَنَشْوَةً. وَإِنْ قَالَتِ الحُرُوفُ سِرًّا، تَكُونُ كَلَامًا فَوْقَ الشِّعْرِ وَالحِكْمَةِ. تَمْشِي… فَيَتْبَعُهَا النُّورُ هَائِمًا، كَأَنَّهُ عَاشِقٌ تَائِهٌ فِي مَدِينَةِ الحُبِّ وَيَضِيعُ فِي وَخْزَةٍ… هِيَ لَيْسَتْ مَرْيَمَ… وَلَا لَيْلَى، وَلَكِنَّهَا …

تَكَسَّرَتِ الجُدرَانُ فِي صَوتِ الغِيَابِ، وَكُنتُ أَسقُطُ… كَمَا تَسقُطُ اللُّغَةُ مِن شفَاهِ القَافِيَةِ حِينَ تَخرُسُ الكَلِمَاتُ وَتَخْبُو الرُّوحُ. لَا شَيءَ يَكفِي لِأُسَمِّيَكِ، فَكُلُّ الأَسْمَاءِ تُعَانِقُ ظِلَّكِ، وَتَرْتَجِفُ فِي مَدَاخِلِ الغُمُوضِ كَأَصَابِعَ عَجُوزٍ تَعُدُّ مَوْتَهَا عَلَى مِسْبَحَةِ الرَّحِيلِ. هُنَاكَ، فِي الزَّاوِيَةِ البَاكِيَةِ مِنْ جَفْنِ الزَّمَنِ، تَكُبُّ الأُمُّ وَجْعَهَا فِي صَحْنٍ مَكْسُورٍ، وَتُقَطِّعُ صَدْرَهَا خُبْزًا لِأَبْنَاءٍ أَكَلَهُمُ القَصْفُ… وَتَرَكُوا أَلْعَابَهُمْ تَحْتَ الرَّمَادِ. …

في صيفِ الغضبِ العبوسِ والمسغبهْ تُقرعُ الأجراسُ تئنُّ الريحُ تعوي في متاريسها الكلابُ عسسٌ وحراسٌ هنا وهناك ترتدي الجلبابَ والنُـقُـب تَلمعُ البروقُ تُجلجلُ الرعودُ ويصرخُ السكونُ بصوتهِ الناعمِ للجوعِ لا .. للقهرِ لا … والمتربهْ يتطايرُ الشررُ وأبقى في ذهولْ أهذا صوتُ تحنانِ الهديل؟! يشقُّ من أوجاعهِ كبدَ السماءِ مزمجرًا وهادرًا ماعادَ يخشاها خفافيشُ الظلام   في ليلةِ الغضبِ النبيلِ …

ليتني أُولَد في قريةٍ جميعُ أهلها لا يُجيدون الكتابة؛ قريةٌ لا تُدرك شيئًا من تخَرُّصات الشعراء، لا تُجيد عَدَّ الأرقام، ولا تعبأ برُوزنامةِ الأيام. قريةٌ يسير أهلُها حفاةً، يَصطادون أسماكَ قلوبهم، ويعتاشون الحبَّ ارتضاعًا. قريةٌ فيها كِلانا يُمارس العشقَ على حشائشِ الصباحِ الخضراء، بشهادةِ كلِّ العصافير، وبمباركة هديلِ الحمام. قريةٌ ألقاكَ فيها دون إشاراتٍ للمرور، قريةٌ لدخانِ سجائركَ فيها الوَقْعُ …

ما رأيك لو نترك السكون جانبا ونرتدي الحكايا كأن تكوني دفقة من نرجس وأنا الحواس الشاردات على غصن الرحيق كأن أكون الطريق وعيناك مسافر نحو الغريق كأن أكون الريح وتكونين الشجر وندخل في جدال حول الماء والبريق كأن نصير قطرتين تاهتا من الغيمات والتقتا في العميق ما رايك لو نرتدي الحكايا ونصير عاشق و عشيق

الرصيفُ أوّل من صافح ظِلّي حين طردتني الأبواب. مدّ إسفلته ففرشتُ عليه خيباتي كوشاحٍ مبلّلٍ بالدموع. كلّ حجرٍ فيه يحفظ بصمة أنفاسي، وكلّ شقٍ يتنهّد باسمٍ لم أعد أتذكّره. منه ابتدأتُ أكتب اسمي على الأرض، وأعيد ترتيب جسدي من فتات الأيام. الرصيفُ مصلوبٌ بأقدام العابرين، يشهق الغبارَ، ويبتلع الحنين كأنّه قُبلةٌ مؤجلة في فم الوطن. في حضنه ضحكاتنا أفاقت من …

كنتُ حافية أعرف الطريق بالحجارة وأحفظ شكل الوجع من أثره على قدمي. ثم أعطاني الله حذاءً فمشيتُ كما كنت ليس لأني نسيت ما كنت عليه بل لأني لا أُحبّ أن يبدو النعاس في قدمي متكبّراً رأيتُ آخرين يحملونه في أيديهم ويقولون: انظروا… قد صارت لنا أجنحة! لكنّ الأجنحة التي لا تعرف التراب لا تَعرف الطيران حقّاً فيا من رزقك الله …

تألقت بك أنوثتي وثورتي لا تقترب لتطفئني. أنا لا أحب الماء البارد ولا الكلمات الخشبية التي تُطمئن النساء. أنا امرأة نار، لا تُروّض… ولا تُؤمن إلّا بمن يُحسن الرقص على الجمر. أحبك لأنك لم تخف من صوتي، لأنك لم ترتجف حين شهقتُ بالرفض، ولم تتوارَ حين قلتُ: لا. كلّما احتضنتَ ثورتي، كلّما آمَنتُ أكثر بقوتك. كلّما قلتَ لي: كوني كما …

الَّذينَ غَسَلوا أيدِيَهُم (لِلعَكسِ) الَّذينَ لَم يَغسِلوا، الَّذينَ كَسَروا الشيشةَ، الَّذينَ لَم يَكسِروا، الَّذينَ عرَفوا (المُلَّةَ) علي، الَّذينَ لَم يَعرِفوا، الَّذينَ نَسَلوا الشَّيبَ جَدائِلَ، الَّذينَ لَم يَنسِلوا، الواصِلونَ خُيوطَ الشَّمسِ سُلَّمًا، الَّذينَ لَم يَصِلوا، المُفلِسونَ في قَوافِلِ الشِّعرِ، الَّذينَ لَم يُفلِسوا، الطَّاوُونَ بُطونَ الجُوعِ خَسفًا، الَّذينَ لَم يَخسِفوا، السَّابِغونَ وُضوءَ المَجازاتِ تَيَمُّمًا، الَّذينَ لَم يُسبِغوا، الغارِسونَ الوَهمَ فَسائلَ الرِّيحِ، الَّذينَ …

لمِ الهزيمة دائماً وثمة الهروب القسمة الأكبر للأدباء والشعراء ولعامة النخبة في أمتنا ترى ما هو الذي يكمن في انتصار لأؤلئك الآخرين رغم اجحافهم للروح والحجر ولكل شيء ربما لأننا خير أمة أخرجت للناس ؟؟؟؟.  

كل الذين قالوا إنهم يحبونني عجزوا عن لمس جمري. اقتربوا من وهجي، ثم تراجعوا، كأنهم لم يُخلَقوا للحرائق. أنا لا أريد من يقبّل يدي، أريد من يمسكها حين أُرجّ العالم. ثورة أنا، لا وردة. أنا لستُ قلبًا يليق به الغزل، بل أرضًا تُولد من تحتها الهزّات. فأي عاشقٍ هذا الذي لا يجرؤ أن يرقص فوق طبقات الزلزال؟ قالوا لي: خفّفي …

لا أتذكر نوع الطينة التي تمت صناعتي منها ولا كمية الملح التي خلطوه معها لتتماسك عظامي الرخوة ، ولا مقدار الوقت الذي أستغرقه الحرفيون للصق أصابعي المبعثرة على سطح المنضدة القريبة من ماكنة الشواء فقط الذي أتذكره حدوث نزاع كاد أن يصل حد العراك ، لولا تدخل رجل طويل ، كان يتأفف بحرقة ، كلما مس أحدهم سهوا ضلعه الأيمن …