كنا نخيم في الواحة. كان رفاقي نائمين. مر بجانبي عربي طويل القامة يرتدي لباسه الأبيض. كان يرعى جماله وكان ذاهبًا إلى مكان نومه. رميت بنفسي على ظهري فوق العشب. أردت النوم لكنني لم أستطع. عواء ابن آوى على مسافة مني – جلست مستقيماً مرة أخرى. وما كان بعيدًا جدًا أصبح قريبًا فجأة. رأيت مجموعة محتشدة من أبناء آوى من حولي …

كم نحكُمُ على الناسِ منْ مَظاهِرِهِمْ، وننسى او نَتَناسى كم مِنَ أُناسٍ، حاوَلوا إخْفاءَ انفُسِهِم عمْدًا بِذاكَ الرَّثِّ من ظاهِرِهِمْ.   إنَّهم يُريدونَ ألّا يُعْرَفوا، فَتَسَرْبَلوا تلك المَظاهرِ، لكنَّهم ـ يا ثُكْلَ أمِّكَ لو تَدَبَّرْتَ ـ جواهِرْ.   عِشْتُ بقُرْبِ بعضِهِم، وحينَ بانَ أمرُهُم، غَمَرَ الحَياءُ كُلَّهُم، اولئِكَ لا يُفْضَحُ سِرُّهُم. هم غيرُ ما تَرَوْنَهُم!   لَهُم رسالةٌ، يُؤَدّوها بِصَمْتٍ …

صدرت حديثا رواية جديدة للكاتبة الجزائرية الشابة عائشة بوشارب بعنوان “لا أحد /No One ” عن دار النشر المصرية ببلومانيا للنشر والتوزيع، وعن الرواية كتبت “منى أحمد” تقريرا تحت عنوان “عائشة بوشارب تخرج عن المألوف بسردها حكايتين متوازيتين لما تعيشه البطلة” في أحد المواقع العربية، قالت فيه “تحمل الرواية جانباً فلسفياً متميزاً بطبعه الجديد حيث يترك استفهاماً صريحاً متعجباً على نفسية القارئ”. وأضافت …

شرعب الفيحا ولا ميرابُ تدري. بأني شاعر. خلابُ خنقواشعاع الشمس وسط قصائدي والشعر لا كحل. ولا أهدابُ مستعمر أنا بالخفوت محاصر بالصمت حولي مخفر وكلابُ لم تقرأ الفصحى فصول تفتحي إلا. وأقبل. شاعر. مرتابُ كيف الخلاص من القصيدة إنها سجني الكبير وحولها حجابُ مليون أبرهة أحاطوا وجهتي كل له عن أدمعي استجوابُ أتريد مالا ؟ إن فقر قصائدي من قبل …

وَفِّر حَديثَكَ لا تَنْطقْ بِبِنْتِ شَفَه هُنا الأُمورُ غَدَت يا صاحِ مُخْتَلِفَه فاْحفَظ لِسَانَكَ إنَّ اللَّفظَ مُمْتَنِعٌ لَن يَسمعوكَ ولو تَعسِلْ لَهم طَرَفَه واْحبسْ هُمومَكَ يا هذا فَلَيسَ بِهِم مَن يُدرِك البَوْحَ أو يُبدي لهُ أسَفَه حَياتُنا اليوم مَلْأى بالنِّفاقِ أخي ما عادَت النَّاسُ بالأرواحِ مُؤتَلِفَه تَغَيَّرَ الحَالُ فالأوضاعُ مُزرِيَةٌ والعَيْشُ مُرٌّ غَدَوْنا نَشتكي شَظَفَه والكَونُ لَيْلٌ ظَلومٌ دامِسٌ حَلِكٌ …

قَالُوا أَتَـــــــى لِلحُبِّ عِيـــد فافرحوا فَأَجَبـــــتُ أَينَ الحــُبَّ حَتَّى نَحتَفِل؟ هَـــــــــل مـــايَزَالُ الحُـــبُّ حَيَّاً بَينَنَا إِنِّـــــي رأَيـــت الحـــــــُبَّ عَنَّا يَرتَحِل الحُبُّ خـــــــــَاصَمَ مَـــوطِنِي لَمَّا رَأَى سَيَُل الدِّمــــــَاءِ وكُـــلَّ قَـومِي تَقتَتِل رَحــــــــَلَ الصَّفَاءُ مُخَلِّفَاً مـــِن بَعــدِهِ لِلحِقــــــــــــدِ سُلطَانَاً وَعَرشَاً مُكتَمِل فَالَّليـــــــــــــلُ يَرمِي بِالمَنَايَا مُغمِضَاً عَينَيـــــــه لَاتـــــدرِي يَدَاهُ لِمَن تَصِل وَنَهـــــــــَارُنَا كَالِّليلِ فِـــــــــيهِ حَيَاتَنَا لَيسَت سِوَى حَــــــــــــــظَّ كَأَنَّا نَرتَجِل تَهــــــــوِي خُطَانَا فِي …

اتكأتُ على جدار المملاح الأبيض، ماسحا بظهر كفي الأخرى قطرات العرق المنسابة على جبيني، بعد ركض جنوني وراء تلك الكائنات البيضاء ، الهلعة إثر جلبتي في أض المحمية، ولازالت عيناي معلقة بها، حتى بعد أن توقفت ألتقط أنفاسي المتلاحقة بصعوبة، فيما راح يغيبها الفضاء الأزرق اللامتناهي على مهل : هجرة موفقااااة.. صرخت بأعلى صوتي مكورًا كفي بقرب زاويتيّ فمي، هاتفًا …

الكاتبة لا تصنّف عملها تحت أي مسمى، واكتفت فيما جاء بالعنوان “جارة القمر”، وهذا الأمر يستوقف القارئ الذي سيكون أمام جنس أدبي (مجهول)، فهو في عصر الرواية التي تهيمن على كافة أجناس الأدب، فهل نجحت “كفاية عوجان” في مغامرتها هذه؟، وهل استطاعت أن تقنع المتلقي أن الأدب الجيد لا يعتمد على الجنس الأدبي بقدر اعتماده على جودة الصياغة وجمالية اللغة …

حيـن أرنُـو حالَ شعبي مُستَغـيثا خـــائبًا فـي بَوتَقــاتِ الغـــاصِبينْ تَجثُمُ الآهاتُ صَرعَى فوق صَدرِي ويَســودُ الحُـزنُ في عُمـقِ الأنـينْ تُقـتَلُ الآمـــالُ دَومــًا حيـن تَغدو نُخبـةُ الأجيـالِ في وَضــعٍ مَشينْ . ** إيـهِ يا دُنيـا .. فقَـد أَوفَـى عَنـائِي واستَـفاضَ اليَـأسُ عند النَّاظرينْ كُلَّــــما قُلــنا سنَـصحُـو بعـدَ ليـلٍ سَــادَ دَهــرا في طـريقِ العـابرينْ يَـبزُغُ الفَـجـرُ كئيـــباً ليـسَ فــيهِ غـير حلــمٍ عـاجــزٍ …

وَطَنِيْ الْحَبِيبِ هَوَاكَ فِي اعْمَاقَى قَدْ صِرْتُ مَكْتُوبًا عَلَى أَحْدَاقِي يَا مَوْطِنًا لَكَ فِي الشُّعُوبِ حَضَارَةً نَهْرًا تَسِيلُ مَحَبَّتِي وَ سَوَاقِي مَا أَجْمَلَ الْيَمَنِ السَّعِيدُ حَضَارَةً حَتَّى وَ إِنَّ حُكْمَ الْبِعَادِ فِرَاقِيٌّ خُذْنِي الِيَّ الْيَمَنَ الْحَبِيبُ لِأَرْتُوِي عَطَشًا أَمُوتُ لِمَوْطِنِي وَرِفَاقِي نَقْشُ الْحَنِينِ مَشَاعِرِي بِصَابَةٍ دُرَرٌ تَخُطُّ الشَّوْقَ بِالْأَوْرَاقِ دَعْنِي أَبُوحُ بِكُلِّ شَيْءٍ دَاخِلِي نَبَضِيٌّ يَلُوحُ مُعْلِنًا أَشْوَاقِي مَادَامَ لِي …

  جلجلت أشواقي في صدري رعود وامطرت بالحــب من قلبــي سمـاه لاح لي برق الأمانــي فـــي الوجـود حين تبسم تهـت في لمعــــة سنــاه أكــحــــل العينيــــن وردي الخــدود من حـــلاه البــــــدر يستأذن مســاه قلــت له ياليـت في وصلـي تجــود صـــار بعـــــدك نـار يكـــويني لظـاه همســــت لي مـن علاها : لاتعـــود من هتـك ستر الغواني جــا قضــاه هَزَّنـــــي منهــــــا حياهــــا والردود قلـت …

أمسيتُ حائراً وأنا أكتبُ نصاً بالقَلَمْ فجعلتُ الاسم منصوباً ونسيتُ الرفعَ بالاسمِ العَلَمْ وكثرتْ الحروف وكتبتُ اسمين لا أعرفهما لأن حبري أنقطع وانعَدَمْ رغم العطر الذي كان بيدي مسكوباً من الحبيب الغالي المترف المُنْعَمْ وأكملتُ النّصَ وذيّلتُهُ بحرفين جميلين إنه الحُب في قلبي النابض المُفْعَمْ بالود كونه مكتوباً في طرسي الناصع المُتخَمْ