الهبوط الأخير: العبور إلى حيّ كلّابة واصلتُ طريقي. المدينة تنهار ببطء… لا بانفجار. كان الليل يتمدد كجلدٍ مهترئ، والطرقات تئن، والمباني تفتح أفواهها كمن مات واقفًا. كلّ ما حولي كان يدلّ على أن شيئًا عظيمًا انتهى… وأنّ لا أحد قرأ النهاية. مررتُ تحت جسرٍ قديم. فيه نام كثيرون ذات ليل… ثم ماتوا، أو غادروا، أو صاروا أسماء في نشرات المساء. …

على وجهه يهيم الشبح ليلا لا ظل يرافقه في قبره يرقد الميت وحيدا لا ظل بقربه ينسل الشيطان بين البشر لا ظل يصاحبه على فراغ الأمكنة يتغول الظل ناشرا جناحيه على متاهة الأشياء يزحف باسطا كفيه كمسخ هلامي يحبو يتمدد ويتقلص ككرة ثلج تتدحرج يكبر وينمو كذيل ثعلب أجرب لا يستقيم الظل أبدا كطفل خائف يحتمي بأمه يلتصق بي ككلب …

آفاق حرة _ بيروت كتبت غادة الحسيني عن دار رنّه للنشر والتوزيع بالتعاون مع ملتقى الشعراء العرب صدور كتاب «سبعة أيام في الجنة… مصر كما رأيتها» للشاعرة الدكتورة زبيدة الفول. والكتاب توثيق لرحلتها الأخيرة إلى القاهرة، رصدت فيه مشاهداتها بقلم الأديبة المحترفة التي جمعت بين الصورة والكتابة، فكان عملاً ينتمي إلى أدب الرحلات، زاخرًا بالحيوية والصدق. وقد تحدّثت فيه عن …

قِـفْ بالـرَّزانةِ في مِحـرابِ ذي يَزَنِ ولا تَـمَـسَّ جَــلالَ الـمَـجـدِ بالـوَهَـنِ هذا التُّراثُ سَليلُ الشّمسِ من قدَمٍ فَـارْعَ الأمـانـةَ في سِـرٍّ وفي عَـلَـنِ يا أيُّها الرَّكْبُ من شَـامٍ ومـن يَـمَـنٍ هذي ديارُ الـعُـلا، هذي رُبى اليـمَـنِ تاريـخُـنـا لـغـةٌ عـصـمـاءُ مـا نَطقتْ إلاَّ بـــدُرِّ بــيــانٍ صِـِيـغَ فـي السُّنَنِ إنَّـا لـنـرجـو بـكـم وجـهـاً نُـسَـرُّ بـهِ ونرقُبُ الفـنَّ في ثوبٍ من الشَّجَنِ لـكـنَّـنـا …

يا غرامَ الهوى حديثٌ قديـمُ فيه سُقْيا فؤادِيَ الصب ريمُ كلُّ قلبٍ إذا رمتهُ سهامٌ من عيونٍ ، يبيتُ وهو سقيمُ إنْ تَجافَتْ عن الهوى مُقلتيهِ فهو في غيهب العذابِ مقيمُ وإذا لاحَ لـ اللقا بعض نورٍ ينتشي بالوصالِ ليلٌ بهيمُ كم صَبورٍ على الصدودِ مُعَنَّىٰ ثم نالَ الوصالَ وهو كريمُ كم أسيرٍ للحب تاهتْ خطاهُ فهو في أَسْرِ مَن …

إلى أرضِ إفريقيا أحنُّ وأنتمي كما أنَّ كلَّ الحوتِ للماءِ ينتمي بلادٌ بها نِطتُ على هامتي وأوّلُ أرضٍ ذاقَ طيبَها فمي ورضيعُكِ أمسى شمسَ جوّكِ فطنتي ورياحُكِ أنفاسي بحاركِ من دمي أيّها خيرُ أرضِ الله لُبَّكِ طينتي نباتُكِ من شعري جبالكِ أعظمي هي القارّةُ الأولى تضمُّ ثلاثةً وخمسينَ قُطرًا من حديثٍ وأقدمِ يعيشُ بها شتّى الشعوبِ حافلة بأربعِ قارّاتٍ وبحرٍ …

مؤلم هذا الشعور، عندما تغضب من شخص ما، أساء التصرف معك، تفوه بحديث أوجعك، أقدم على فعل آلمك، ليكون الغياب والرحيل هما ما لوّحت بهما له. لكن القلق لا يدعك وشأنك، يحاصرك كل يوم، تسأل نفسك مرارًا: هل هو بخير؟ والأصعب من ذلك أنك لن تستطيع الذهاب إليه لتسأله، لتعرف ما إذا كان بخير أم لا! نكابر خشية أن نفقد …

لا.. لا تفتحي الشُبّاكَ.. لستُ هناكْ لا ترقُبي ظلّي على طرقِ المدينةِ.. أو صدى خطوي أنا لم أغبْ.. حتّى أعودَ كما الضِياءْ أنا رعشةُ الكفينِ.. حين تلامسينَ الكوبَ صبحاً.. في شرودِكِ حين ينسابُ شعرُكِ للوراءْ لا.. لا ترحلي.. هذا الهروبُ.. خديعةٌ كُبرى أتسافرينَ.. وأنتِ بي؟ وتفتِّشينَ عنِ اللقاءْ.. أنا في التذاكرِ.. في الحقائبِ.. في تفاصيلِ الشتاءْ! أنا ذلكَ المعنى المخبَّأُ …

  وحدَه كانَ حينَ كانوا نِياما حينَ لم يتركِ الكلامُ كلاما وحدَه كان فوقَ طُورِ التجلّي ينهَزُ الشّمسَ كي تشعَّ غراما كانت الأِرضُ قابَ شمسَينِ، كانتْ تتهجّى مِن العطورِ الخِتاما تتقرّى ملامحَ الطُّهرِ فيها فاصطفى الله للجمالِ إماما ليس أعمى مَن لم يرَ النّورَ لكنْ كان من فَرْطِ ما رأى يتعامى بعدَ يُتْمَينِ قامَ أجملُ طفلٍ ذاقَ فوقَ الذي يذوقُ …

مرت على البال حتى هزني الوجع وذاب قلبي وزاد الشوق والولعُ كانت يد الريح تمشي في الضفاف بنا وفي الشواطي لنا تستغفر البجعُ وكنت أحمل أبياتا وقافية ينأى بحملهما عيبان والصمع إلى التي أوقعت قلبي بفتنتها وكم من الناس في أشراكها وقعوا وها أنا في بلادي حامل كبدي على بناني وقد أودى بي الجزعُ أرى الذين على نفيي قد اتحدوا …

​عن انكسار الروح.. لا تسخروا من وجع لا تعلمونه.. ما أقسى أن يفقد الإنسان عقله ، وأن يُصبح المريض النفسي مشهداً عابراً يُلتقط بالابتسامات بدل أن يُحاط بالرحمة.. إنَّ ما تراه ليس عجزاً في الجسد، بل هو نزيفٌ صامت في الروح، وانهيارٌ لأسوار العقل التي تحطمت تحت وطأة صمتٍ طال انتظاره، هو غيابٌ اضطراري لعقلٍ لم يعد يقوى على مجابهة …

أنا العِرْبيدُ في مِحَرابِ عَيْنَيْكِ.. سَيِّدَتي يَفِيضُ الحِبْرُ.. يَمْتَزِجُ بِنَبِيذِ الرُّوحِ.. تَخْتَلِطُ السُّطورُ بِمَلامِحِ الوَجْدِ فَلا الحِبْرُ يَقْوى عَلَى رَسْمِكِ وَلا الخَمْرُ يَمْنَحُني نِعْمَةَ السُّكْرِ. أنا التائهُ.. بَيْنَ مَحْبَرَةٍ جَفَّتْ أَمَامَ بَهائِكِ وَكَأْسٍ تَمَرَّدَتْ عَلَى شَفَتَيَّ لِأَنَّ السُّكْرَ الحَقِيقيَّ.. يَسْكُنُ في بَوْحِكِ المَخْبُوءِ بَيْنَ السُّطُورِ فِي صَمْتِكِ.. فِي عِطْرِكِ العَابِقِ مِثْلَ القَدَرِ. لا تَنْتَظِري مِنِّي وَصْفاً.. فَكُلُّ المَعاجِمِ تَشِيخُ أَمَامَكِ …