نصوص

أين.. أنت؟ إليك كتبت الرسائل ولا رجعني الجواب قصائد الحب والغزل أسكبها عطرا لقلبك غيرك يقرأها ويتأثر وأنت لاهية لاحياة أين أنت؟ بالله ردي الجواب اخط لك القلب حروفا وأنت لاتجيبين ولا قلبي ترحمين وعذابي تتمنين قلبي معذب والعين تدمع وليلي بلاقمر لا نجمة حب فيه نهاري بلا شمس أين..أنت؟ ارحمي قلبا نزف فيك حبا مناه أن ينعم بجنة قربك …

قد أقلع عن الكتابة، وقد أمزق أوراقي، وقد لا أكمل نصي الأخير.. في منتصف الطريق تختنق الكثير من الأحلام، تفقد لونها وبهجتها، وتبدو الحياة بائسة في النهاية.. دائمًا هنالك من يفكر كيف يخلق لنفسه أمل، وآخر يفكر كيف يقتل هذا الأمل.. لا أجد صعوبة في التخلص من الحزن، لكني أجد صعوبات في نسيان من تسبب به.. غالبًا يكون النسيان هو …

فكُلّما أزمَعَت أن تكتُبني، لا تَسُلُّ قلماً مِن غِمدِه كما يصنع الكُتّاب عادةً، بل تمتشقُ بندقيةً، وتضع سبّابتها على الزناد، بينما أقف على مَقرُبةٍ منها مُتبسماً بصدري العاري. ومن المسافة صفر، تَشرَعُ في ممارسة طقوسها الغرائبية في الكتابة، فتنقُش على تضاريس جسدي النحيل برصاصها المُقَعقِع، منمنمةً زخرفيةً باذخةً، تَنِمُّ عن قصيدةٍ عصماء تُضاهي المُعلقات السبع بلاغةً وبياناً. فيما أتهجّى أسارير …

نعم، نحن أبناء شقوقٍ لا تُرمَّم نخيط أرواحنا بخيطٍ من أملٍ بالٍ نكتبُ القصائد لا لنُشفى بل لنُثبِت أننا ما زلنا ننزف وأننا نحبُّ رغم تشوّه الحُب ونحلمُ رغم أن الأحلام تُنحرُ في فجرها نغتسلُ كل صباح بمرارة الحقيقة ونرتدي أكاذيبَ ناعمة كي نبدو متماسكين نلوذ بالصمت لا لأننا حكماء بل لأننا نعرف أن الصوت يُقصي القلوب الطيبة في زمنٍ …

مشردون في أوطاننا وعلينا تبكي أعين القمر سفننا تبحر دون موانئ أو قرار لا أعشاش لنا أو يأوينا الفنن تاهت مراكب إغترابنا في عتمة البحار ذاك العباب يتقاذفنا من لجة سوداء لدهاليز مجهول لا ينجو منها أمهر ربان أقدارنا صماء …عمياء هل هذا من صنع القدر

حروفها تصون فؤادي من التهاوي على أبواب الغبار كل كلمة تضيئ بها بهوت السطور تضيئ بها بهوتي كذلك تعيد تعليق نجومي المتهاوية من سمائي تسرج لي قمرًا في حلكاتي ترفع وتيرة إشعاع شمسي لأنجلي.. بالنسبة لي كل عبارة تسطرها أناملها القيثارية هي لي أساس وجود.. ما تكتبه ليس عصف حروف تذر به رمال الأيسين بل مراهم تداوي بها جراح الخائفين …

شيء من كل شيء وشي بلا شيء وشيء متفشي وٱجي تعرف من الشي كل شيء داك الشيء بلا شيء وكل شي من الشيء وايلا بقا شيء عاود تفكر كل شيء تحكيه وماتنسى شيء وكل شيء يبقى ما يتغير منو شيء  

خذوا مني تلويحة من غبار وارسموا بها صرحًا لشظايا الماء وأوتار النهار… خذوا مني صوت ذئب ينهش ليل الخطايا ويبدد في أرواحنا ألم الاختيار… خذوا كل المواويل المبعثرة وكل الذكريات وكل ما أملك من فتنة وعطر يسري في سرداب الحصار… خذوا مني كل أوتاد روحي وعلقوها على أبواب الأحبة دون فراق وأحزان الانكسار.

من الوجه القاتم أتى الوجع الوجع الذي إصطحبناه من الرصيف إصطحبناه من ذات الشارع تقريباً الذي نبذناه وظننا بأننا عدلنا مزاجه وروضناه نقفل أوراقه القاتمة نُؤرشف آهاتنا القديمة على رفوف التسامح ندسها في أدراج النسيان وبنا ما بنا نهبه ورقة بيضاء وصكاً من غباءنا. نبتسم ونسترسل فيراوغنا ويتغلغل بخبث يتساحب بأفعوانية وينزلق في ناحية ما يتسرب في الشفق ويفتك به …

حبيسة أفكاري أسيرة جراح الطفولة لا يخدعك صمتي ولا هدوئي فوراء ملامحي المستقرة امرأة مقيدة بفكرة لم يُكتب لها أن تولد تتزاحم داخلي براعم حياة تنبت على جدران سجني لكنني ما زلت خلف القضبان أحلم أن أكون طائرًا يحلق حرًا في فضاءٍ لا يعرف القيود  

أنا التي ترينها، جالسة في رأسي. أخبئ وجهي بين كفّي، لأني تعبت من كل الوجوه التي ارتديتها كي لا أُحرجكم بحزني. أنا تلك التي لم تخرج من القفص، لأني كلما حاولت، همست لي نفسي: “عودي، الناس لا يريدون وجعك”. كلما سكن العالم من حولي، ضجّ رأسي بي. وهذا القفص؟ ليس سوى أفكاري حين صارت زنزانة. أخطائي حين كبرت، وأحلامي حين …

في أعماق الفكر، حيث لا يصل الضوء، يقبع ظلٌ صغير، ملتفٌّ على نفسه، كأنه بقايا صرخة لم تخرج، طفلة لا تبكي، لأنها تعلّمت أن الصمت أكثر أمانًا، وأمٌّ بعينين مغمضتين، ليست نائمة، بل تحاول إخماد العاصفة داخلاً. العقل ليس بيتًا هذه المرة، بل متاهةٌ مُظلمة، ضاعت فيها أحلامٌ صغيرة، ومرّت فيها سنوات الطفولة دون احتفال، تلك الطفلة التي تحبسها في …