نصوص

تسكنُ حروفُ اللغةِ جميعَها تتلاشى الأفكارُ من ذاكرتي تدخلُ الروحُ في سباتٍ جذريّ والبحرُ لا أسمعُ موجاتِه لغتي في الصمتِ تُحوِّلُ الأشياءَ المتحرّكةَ إلى سكونٍ كأنّها جمادٌ بلا حراكٍ والساعةُ بلا عقاربَ لا تُقدِّمُ وقتي يخرسُ لساني عن الكلامِ كجثّةٍ هامدةٍ بلا روحٍ تسكنُها مُحمَّلةٌ بضجيجٍ داخليّ صاغيةٌ إلى فوضاهُ التي لا تنتهي إنّه صمتٌ بليغٌ يعجزُ المفسِّرون عن فهمي …

في كوكب وحدتي لا شيء … سوى فراغ شاسع… سوى أنفاس ليل شاحبة تتسرب من عطر غيابك وتمتطي صهوة عشق يرتجف في دمي، أشهق غبار الذكريات من شذى الأمنيات العائدة من معارك الحنين، وأزفر وجع الغياب في بيادر الانتظار، في كوكب وحدتي أمشط الفراغ الشاسع بأقدام الكآبة، أرمي الأفق البعيد البعيد … بجمر الآهات، حيث هناك الأحلام عالقة بقبضة المستحيل، …

في البيت.. السقف سماء ميتة _ العائلة تعرفك كما لو كنت كتابًا مفتوحًا لكنها تجهل أمر الصفحات التي تخفيها _ العائلة تشبه المرايا، تكشفك حين تريد أن تختبئ _ الأم وحدها تحبّك كما لو أنك لا تخطئ _ كل بيت فيه غرفة لا يدخلها أحد حتى لو كان بابها مفتوحًا _ لا يموت البيت حين ينهار سقفه البيت يموت حين …

أنا بخير، لا يشوب صفو ذهني إلا ذلك الموج البعيد، عهدته في صباي جزراً ومَدّاً، يأتي بالراحلين متى أشاء. لمَ اليوم أراه جزراً يأخذ مني ما يشاء…؟!  

حين تملّك العشقُ حرفَ المجاز، لم يكتبِ الصمتُ سوى رحيلٍ قاتلٍ بعد تملّك، ليس موتًا على قيد الحياة فحسب، بل رحيلًا بعد تملّك هو الموتُ البطيءُ بعينه، نارٌ تكوي الرمادَ دون جمرٍ أو لهب. حين تلعب الذكرياتُ على وتر الاشتياق، وحين يعزف الصمتُ نوتةَ الانتظار، هنا يسكن الانكسارُ مُقلتيّ، والشيبُ يعتري الرمشَ، ويمشّطُ الهُدب. حين يسقط الدمعُ في عذبِ زُلال، …

عنقاء عنقاء لاتعرف الحزن …ولا تعرف الإستسلام …عنقاء لا تنكسر مررت الليلة بكل الذكريات القديمة قلبتها صفحة صفحة وعبرتها شارعٌ شارع نظرت إلى كل الآلام التي أصابتني ورأيت كل سقوط ٍ لي وشاهدت كيف كُنت أبتسم مع كل حزنٍ لي وكيف أنهظ بعد كل سقوط بشموخ لا يُهز وكبرياءٍ لا يُذل وعرفت بأني حقاً عنقاء لم آتي به من عبث …

نعم للثورة بالحبر حين تعجز اليد عن حمل الحجر. ـــــــــــــــ نعم للحروف الثائرة وإن كانت لا تُطعم، إلا أنها صراخ والصراخ أضعف الإيمان. ـــــــــــــــ حينَ يُكبل الصوت، وتُغلق الأبواب، ولا يبقى لنا سوى الكتابة تبقى هي الرصاصة التي لا تُميت لكنها تفضح القاتل، وتوقظ الضمير. لذا، سنكتب.. وإن كانت أقلامنا تنزف وجعًا لا تُشبع طفلًا، ولا ترمم بيتًا، ولا توقف …

إزالة التشكيل عن حروف النوافذ، المطلة على طرقات حياتك، يبهم حكايات الزجاج يستدعي صعاليك الغبار، للتجمع في خصاص الخشب، يمنح التسلل فرصة للدخول، إلى حشى الطين اللازب، التشكيل ليس طلاسم، ولا هو تعويذة ساحر، هو هنا مفهوم المعاني، ومعنى المفاهيم المهيمنة، فخذ دليلك بتشكيل خطاك الأكيدة حتى لا تنحرف عن مسارك بكسرة أو بضمة أو بفتحة أو تخلد للسكون..

كساقيةٍ تسيلُ وماؤُها وقتَ الهجيرِ وحرِّهِ يتبخَّرُ قَلِقٌ كقافلةٍ تسيرُ دليلُها أعمىً، وراصِدُ ما تُحمِّلُ مُبصِرُ قَلِقٌ كعقربِ ساعةٍ في دقَّةٍ يمضي فلا يعدو، ولا يتقهقرُ قَلِقٌ أنا قَلَقَ الذي يهوي إلى وادٍ سحيقٍ. ما عساه يفكِّرُ؟! #عنق_الزجاجة_ضيق

إهداء: إلى زوجتي: نهلة. من تغسلني بصبرها، وترمّمني في كل انكسار. كان المطر ينهمر، يطرق زجاج نوافذي بحزنٍ خافت، غرفتي تسبح في عتمةٍ كثيفة، والغيوم في الخارج تحوم فوق المدينة، كما يحوم الحزن في داخلي. كنت أعاني من حزنٍ غامض، لا يطلب الإذن، يتسلّل بهدوء إلى داخلي دون سبب. لا رغبة لي في النهوض، ولا في الحديث، ولا حتى في …

  (في الذّكرى الرّابعة نعيمة المشايخ والدة الأديبة سناء الشّعلان)   * قد لا يرتقي القلم إلى مقام مَن نكتب عنه وله، وقد تبدو هذه الأحرف المتواضعة أقل توهجاً أمام عظمة الإنسان الذي يتشرف المداد بأن يخط اسمه وسيرته. فمهما أشرق الحرف يبقى ضوءه باهتاً أمام نور أولئك الذين عاشوا التجربة عن قرب، وسمحوا للجوارح أن تتحرر بكل حب، لتعانق …

هل حين نغمضُ أعيننا، ونضع أيدينا على رؤوسنا، ونغلق آذاننا تحاشي سماع دوي الصواريخ، هل يُغمضُ العالم عينيه عما يحدث؟ هل يتوقفُ قلبُ الإنسانية في صدر هذا الضمير العربي؟ هل تصيرُ الكرامة رمادًا على مدفأة سياسية باردة؟ وهل تَلمُ الملائكة أرواحنا من تحتِ الركام قبل أن يلمُ أهلنا أشلاء أجسادنا؟ هل حين نسكن الموت ويسكننا، نكتشفُ أن لا منقذ حقيقي …